Durante mi primera convención regional, escuché las palabras «¡Ningún hombre es una isla!». Aunque gritábamos tan fuerte que hacían vibrar las ventanas y estábamos tan orgullosos que podríamos haber intimidado a un ejército, yo no estaba de acuerdo con esas palabras: «Ningún hombre es una isla».

En esos momentos de canto, la mayoría de nosotros no pensamos en filosofía, ni en John Donne, ni en metáforas sobre las relaciones humanas.

Pensamos sobre todo en el ritmo del cántico, en la energía, en cómo nuestras voces se superponen unas sobre otras hasta que ya no suena como si fuéramos cien adolescentes.

Aun así, cuando el ruido se desvanece y la noche se vuelve tranquila, tal vez después de la Havdalá, cuando el último vestigio de especias desaparece por fin, o en la oscuridad de una litera, cuando solo queda encendida la luz de lectura de tu compañero de litera, empiezas a pensar en lo que realmente significa esa frase.

Uno empieza a preguntarse por qué lo gritamos.

Decimos que «ningún hombre es una isla» como si ser una isla fuera lo peor que se puede ser.

Porque, al fin y al cabo, el objetivo de la Gran Orden es garantizar que nadie se quede solo.

Pero creo que a esa interpretación le falta algo.

Porque las islas no están desiertas.

Si no te importa, me gustaría que pensaras en la última isla que has visto. Puede ser en una postal, quizá en el fondo de pantalla de tu móvil o en un folleto de Hawái.

Las islas tienen personalidad.

Cada uno de ellos es un mundo en sí mismo.

Nosotros también.

Si cada persona es una isla, entonces cada uno de nosotros aporta su propio bagaje a esta organización. Lo hacemos con nuestras historias, nuestras inseguridades, nuestros talentos, nuestros miedos a hacer amigos en una sala llena de desconocidos, etc.

Traemos las cosas de las que nos sentimos orgullosos y aquellas que esperamos que nadie note.

Aportamos tanto nuestra faceta más alegre como aquella que ha sido forjada por las tormentas.

Eso no significa que estemos aislados.

Eso nos hace interesantes.

Y esto es lo que la gente olvida: las islas rara vez están solas.

La mayoría de las veces, aparecen en grupos, como conjuntos de tierras que emergen del mismo océano, moldeadas por las mismas fuerzas, tan cerca unas de otras que se podría saltar de una a otra si se supiera el camino.

El término que se utiliza para referirse a un conjunto de islas es «archipiélago».

¿Y sinceramente? Me parece una metáfora mucho más acertada para BBYO cualquier cosa que gritemos en nuestras animaciones.

Porque no se trata de obligar a todo el mundo a vivir en un único continente idéntico.

No se trata de fingir que somos iguales ni de suavizar nuestras aristas para encajar todos en un molde de liderazgo perfecto.

Se trata de mostrarnos tal y como somos, esas islas irregulares y en constante evolución, y de darnos cuenta de que las personas que nos rodean tampoco son continentes lejanos.

Y, de repente, aquellas islas ya no parecían estar tan lejos.

De repente, tenías un archipiélago.

Y lo que tiene un archipiélago es que es más hermoso de lo que cualquier isla podría ser por sí sola.

No porque falte ninguna isla, sino porque juntas conforman un paisaje, algo más grande, algo más rico, algo que solo existe cuando cada pieza se erige con orgullo por sí misma y, aun así, sigue tendiendo la mano hacia las demás. Eso es lo que BBYO .

Es un archipiélago en el que cada persona aporta su propia forma, su propia historia, sus propias tormentas y su propio sol, y decide, una y otra vez, acercarse más.

Así que la próxima vez que un Aleph «¡Ningún hombre es una isla!» y toda la sala le responda como una ola gigantesca, piénsalo de otra manera.

Piensa en ello como un recordatorio de que sí, quizá seamos islas, pero somos islas que forman parte de algo más grande.

Formamos parte de un archipiélago de personas que se apoyan mutuamente, que tienden puentes y que hacen que el mapa sea cada vez más amplio y complejo cada vez que llega alguien nuevo.

Porque ningún hombre es una isla.

¿Pero todos nosotros, juntos?

Somos un archipiélago.